вторник, 2 октября 2012 г.

Все чаще задумываюсь о том, как быстро изменяется искусство, 
точнее как быстро меняется сознание о нем...
 

Неслось такси в бензиновом угаре,
Асфальт покрыл густой наплыв толпы.
А там вдали, на грязном тротуаре,
Лежала роза в уличной пыли.

Никто цветок тот брошенный не поднял,
Никто не взял его в её мольбе.
А я сегодня эту розу вспомнил,
О ней решил я рассказать тебе.

И лепесточки жалобно свернулись,
И цвет её пунцовый потускнел.
И чьи-то губы нежно прикоснулись,
И чей-то голос нежно зазвенел.

Чей взор пленила эта роза прежде,
Кто красоты её не мог ценить?
Так сделать мог какой-нибудь невежа:
Цветок сорвать, измять и уронить.

В чьи руки отдалася ты, девчонка,
И как могла сдержать такой удар?
Была чиста, зачем же ты упала
На грязный и пыльный тротуар?

И ты, безвинный уровень девчонки,
Ты с детства растоптала свою честь.
Тебя влечёт мужчина с рюмкой водки,
И лишь на это в тебе сила есть.

Неслось такси в бензиновом угаре,
Асфальт покрыл густой наплыв толпы.
А там вдали, на грязном тротуаре,
Лежала роза в уличной пыли.

1 комментарий: